EL BROKER

Fantasía sobre un cuadro de mi hermano Carlos, por Manuel de Castro.

Tras de los ventanales de su envidiado ático

en la orilla derecha del Támesis, cerca del Tate,

escucha distraídamente en el gramófono

”Smooth operator”, de Sade.

Reposa su mirada distraída en la otra orilla

sobre las altas torres de Westminster,

con el apartamento hipotecado,

proscrito por las firmas de inversión de la City.

Ya no conserva el crédito de antes, 

percibe que el dinero le rehúye

como una “go-go” que le plantase

con mohínes y largas.

Y así, templando con sordina su ambición

y temblando de rabia,

pasea su mirada displicente

sobre el río que lame la ciudad.

Desde la orilla más “trendy” del Támesis,

en la terraza de su “loft” privado

simula leer ociosamente el “Financial Times”

como si nada le afectara el ánimo.

Y en cierto momento de la noche,

se da cuenta que al despuntar el alba,

en la Bolsa de Tokio al cierre de New York,

van a romper el techo sus opciones

como promete su pantalla Bloomberg.

Y habrá vuelto a reírle la fortuna

y obscenamente rico se podrá retirar

con toda su “sportmanship” intacta. 

EL PINTOR Y SUS AMIGOS

Se levantó temprano, una preciosa luz natural entraba por la ventana y proyectaba un intruso rayo de sol sobre el lienzo en blanco. Revisó los bocetos de la noche anterior y tras prepararse un café empezó a manchar el lienzo. Primero esparció un fondo, luego vinieron las formas, con un grueso pincel de cerda, sin saber al principio que pintaba y dejándose llevar sin saber muy bien a donde iba. 

De pronto un ruido, una lejana conversación entrecortada llamó la atención del pintor. Nada se veía, y continuó a pintar. Ahora ya se adivinaba alguna forma a pesar de la tosquedad del escorzo. 

Más ruidos, ahora cercanos, bisagras abriéndose, idas y venidas, alguna risa que otra, le interrumpieron de nuevo, había alguien en el cuarto contiguo. Sonrió, dejó la paleta y el pincel, y se asomó despacio por la
puerta entreabierta. Y allí se los encontró. No faltaba nadie, Matisse le explicaba a Picasso el poder del color, Toulouse Lautrec insistía en que el dibujo es lo importantes, Sorolla defendía la pincelada velada para lograr el efecto de la luz, y Velázquez por supuesto asentía. Sus referencias estaban allí reunidas, puntuales, exigentes, dirigiendo el trazo del pintor. 

Sin interrumpir, sin hacer ruido volvió al lienzo, agarró el pincel con la derecha, la paleta en la izquierda. Un gesto de seguridad le iluminó el rostro, eran sus referencias, sus maestros que atendían puntuales, ahora estaba seguro que estando ellos allí su trabajo dejaría de ser pintura para convertirse en Arte.

LAS DOÑAS

Asisten gustosas al brunch de las doce en el Country,  al que convoca todas las semanas el Club de Damas Piadosas. El motivo de la reunión es algo de caridad, infancia desfavorecida o algo así, pero ninguna lo sabe con certeza. 

La verdad es que se trata de matar las horas de la mañana y de relacionarse, de verse, compartir una refrescante mimosa y hablar las unas de las otras y vice-versa. Con ese ingenuo pasatiempo se justifica el día en los círculos de la crème. 

Las doñas llegan puntuales al club a bordo de inmensos vehículos de lujo, y a pesar del tórrido sol exterior todas muestran una piel nívea, hidratada, de una jovial tersura. Doña Scarlet, Doña Hilda y Doña Fifí, son habituées y no tienen otros compromisos que los sociales, ya que todos los flancos de su existencia están holgadamente resueltos por rentas y pensiones de maridos y exmaridos, por lo que  disfrutan de una placentera existencia  tan sólo interrumpida por el stress que les proporciona la administración de su villa de Casa de Campo y la disciplina del fitness que las permite las formas justas para enfundarse la haute couture.

ANGELITA

Angelita era un prodigio del baile flamenco, y con solo diez años llenaba los tablaos de la zona. Ni una mosca osaba interrumpir el equilibrio de la música cuando sus tacones golpeaban la tarima y sus brazos y cintura serpenteaban en el aire para deleitar con su duende a la entendida clientela, que jaleaba con entusiasmo cada movimiento de la bailadora. Los contratos para bailar en los mejores teatros de la elegante ciudad la llovían. Pero Angelita daba largas, Angelita no quería más que bailar libremente para su gente, sus vecinos, su familia, y decía sí ya voy y nunca venía.

MAGIA DOMINICANA

Brenda y Manuel trabajan en un pequeño cabaret de la gran ciudad. El momento más esperado de la noche es cuando ella, sentada en el centro del escenario, canta con voz de gata viejas melodías que se trajo aprendidas de su país, la República Dominicana.

Y recuerda Manuel que cuando abandonaron hace ya diez años su querida isla se trajeron en la maleta las recetas malamente escritas que le regaló su abuelo, con plantas y brebajes mágicos para remedio y curación de males.

LA NIÑA DEL MANGO

Siempre  está ahí, pequeña y recogida, acuclillada con sus piernas descuidadamente dobladas, sin cambiar de postura, sobre el duro suelo del mercado de Puerto España. Su piel es mate, negrísima, insensible al sol abrasador, envuelta en un viejo vestido de flores verdes, almidonado, blanquísimo. Le pregunto que edad tiene, quien la cuida, de que mágico árbol  recoge esa dulcísima fruta. La niña sonríe con su dentadura inmensa, blanca, perfecta, y me contesta curiosa, ofreciéndome el mango que sostiene en su mano.  Si venís a Puerto España buscad a la niña del mango, estará allí para ofrecéroslo.

PUERTO ESPAÑA

Si alguna vez, de paso por el Caribe, atraca vuestro barco, o vuestro hidromotor se avería, y esa aparente fatalidad ocurre en las coordenadas de la Isla de Trinidad, sabed por el contrario que sois muy afortunados.

LA MEJOR DECISIÓN

Harto ya de jugar con el dinero ajeno, de amasar beneficios y transferir saldos a lejanos paraísos fiscales en nombre de otros, harto de una vida frenética en pos del lucro y de las satisfacciones que da el dinero, un buen día el viejo financiero decide dar un vuelco a su vida. Abre la caja fuerte de la empresa y retira un sobre que coloca en su maletín con cuidado. Su tesoro.

 Lo ha pensado por meses, esto no es vida, debe de haber otra, dice para sus adentros, y tras purgar su conciencia como las tripas de un caracol, abandona lo que siempre ha hecho y prepara su mente para abordar su sueño.

Con su maletín y su paraguas como único equipaje  acude al muelle portuario, y busca entre el reverbero de luces y sombras que proyecta el sol de la tarde en las tornasoladas aguas del puerto. De lejos, junto a otros, reconoce la silueta de un barco, un viejo ferry de pasaje que con el vaivén de su proa parece saludarlo.

En la escalerilla un agente lo detiene. Se ha producido un robo, han asaltado la caja de su empresa, abra ahora mismo el maletín. No llevo nada contesta y muestra en el interior una foto en sepia con un número de teléfono escrito en el reverso, ajada y desvaída, y un ticket de embarque a las Antillas.

No he robado dinero ni valores,  cuando llegue al destino marcaré sólo este número y alguien vendrá. Ese será mi mayor beneficio, mi plusvalía.